L'INFINITO E' NELLE ONDE CHE DALL'ORIZZONTE

L’infinito è nelle onde che dall’orizzonte
Seguono a spalmarsi sulla spiaggia dorata
Sui grigi scogli senza interruzione
E non una è uguale all’altra

L’infinito è nella forma delle nuvole
E nelle rotte tracciate nel cobalto
Dalle chiglie candide di ovatta
E non una è uguale all’altra

L’infinito è nella forma delle fiamme
Che abbracciano di rosso il legno secco
E lo consumano danzando
E non una è uguale all’altra

L’infinito è nel fondo della luce
Che stringe le pupille in mezzo al bianco
E fa riconoscere i colori
E non uno è uguale all’altro

La complessità del mondo è evidente
Difficile quindi l’accordo amoroso
Di tanti che sono gli esseri umani
Non ve n’è uno uguale all’altro

IL TRENO DEI RIMPIANTI

Lo prendo tutti i giorni

Per andare a lavorare

Ed anche, quando capita,

Per andare al mare

Mi passa sotto casa

E’ di un comodo bestiale

Esco dal portone

E sono già in stazione

Non c’è biglietteria

E tuttavia sospetto

Di avere già pagato

Il prezzo del biglietto

Di averlo già pagato

Un po’ di tempo fa

Per tutto quello che

Avrei potuto chissà

Certo che ogni volta

Che salgo fa un po’ male

Almeno fosse un rapido

E invece è un locale

Sferraglia nei ricordi

Ed è sempre più lento

Almeno mi consolo

Non pago il supplemento

Passa il controllore

A chiedere il biglietto

Gli mostro i miei duecento

Quasi con affetto

E lui ogni volta dice

Ma se ne ha duecento

Forse farebbe meglio

A fare l’abbonamento

Ed io ogni volta abbozzo

Che, sì, sarebbe meglio

Ma in fondo anche questo

Fa parte del convoglio

Carrozze fatiscenti

Sopra binari marci

Non va in nessun posto

Eppure sembra andarci

E non c’è mai posto

Si viaggia sempre in piedi

E ad ogni sosta altri

Che salgono, li vedi,

In coda che si affollano

E siamo sempre in tanti

Per andare dove

Sul treno dei rimpianti

VA DA SÉ

Va da sè ch'io non penso, come tanti,
che quelli del BMW sono arroganti;
è vero che da tergo, saettanti,
i fari ti mitragliano abbaglianti,
e guai se non ti scansi o non accosti;

è pur vero che avranno mille posti,
per svago o per lavoro, dove andare
senza fermarsi, e manco rallentare;

ma da qui a dir che siano grezzi
ce ne corre, seppure a corsa avvezzi;

no, è ch’essi si credono i signori
del manto autostradale e dei motori;

e la feudale autoconsacrazione
li fa correre, oltre ogni ragione,
mitragliando chiunque sia davanti
con le luci teutoniche e abbaglianti.

MA CHE GLIENE IMPORTA DELLA COSTITUZIONE?

ma che gliene importa della Costituzione
al garzone che sogna di comprarsi un bar?
ed al suo padrone che il bar ce l’ha già

che gliene importa della Costituzione?

che gliene frega al bottegaio

che vota Lega ed ha la pistola?

ed al suo figliolo che sbatte la porta

uscendo da scuola che gliene importa?

che gliene frega alla bellona

che lotta allo spasimo per far la valletta?

ed alla vecchietta con poca pensione

chi ha mai parlato della Costituzione?

ed allo sciacallo che sfrutta il lavoro

del bianco e del moro purché clandestino

sparendo il mattino della retribuzione

ma che gliene fotte della Costituzione?

e a quelli che parlano per luoghi comuni

credendo alle balle di qualche cialtrone

troppo ricco e potente per stare in prigione

che gliene frega della Costituzione?

che gliene frega al normodotato

che non legge un libro da quando è nato

che guarda soltanto la televisione

ma che gliene fotte della Costituzione?

ma che gliene frega al bel cococò

professionista della precarietà

schiavo per sempre ma senza un padrone

che gliene sbatte della Costituzione?

ed al calciatore che guadagna un milione

ogni volta che in campo prende a calci un pallone

e ogni volta che parla fa uno strafalcione

che gliene importa della Costituzione?

ed al giornalista che fa informazionee

spacciando per notizia la sua opinione

allineata -per caso- sempre al padrone

che gliene fotte della Costituzione?

ma a cosa serve la Costituzione

se non dà lavoro se non paga pensione?

ma che senso ha la Costituzione

se si crede alla fede più che alla ragione?

a cosa serve la Costituzione

se val più la tribù della Nazione?

se più della regola conta l’eccezione

che senso ha la Costituzione?

che senso ha la Costituzione?

che senso ha la Costituzione?

che senso ha la Costituzione?

SOTTO IL SOLE DEL TRAMONTO

Sotto il sole del tramonto

Il mare è una tavola d’oro

Un vassoio di riflessi cangianti

Che gli occhi socchiude di luce

Un tesoro appoggiato

Ai confini del cielo

Ai confusi timbri d’azzurro
Dove il nulla t’invade

E il presente non conta

Ed il cuore non soffre

Perché questo

E' un regalo per te

ASSENZA

Sento l’assenza in tutto ciò che resta
del nostro amore che sembrava immenso,
questi oggetti che più non hanno senso,
la porta chiusa, la cucina mesta,

la sedia vuota e gli odori a compenso,
fiutati non di naso, ma di testa,
e la malinconia di fine festa
che m’azzittisce di un silenzio intenso.

Sento l’assenza da tutto quel che manca,
l’allegria che mi dava la tua vita
nel vergare la mia pagina bianca.

Sento l’assenza come una ferita
che in me s’espande e mi dilania e stanca,
congelandomi il cuor fino alle dita.

LA DONNA NERA

Seduta su una sedia da campeggio

sul ciglio della strada provinciale

lontana dal più prossimo paese

sperduta in mezzo ai campi pronta al peggio

sotto un grigio sole settentrionale

immobile nel tempo delle attese

il pallido sole settentrionale

indifferente alle peggiori offese

mal truccata, mal vestita, incompiuta,

sta come statua una prostituta

Intorno a lei mucchi di spazzatura

talvolta un'auto che scorre veloce

ed ogni tanto qualcuna si ferma

vedendo la donna di pelle scura

intorno a lei un deserto atroce

urlano i naufraghi di terraferma

ma l'urlo è un silenzio senza voce

senza speranza di umana conferma

non ha più fede nel Dio che aiuta

lei, la donna nera, la prostituta

Intorno a lei un mondo differente

da quello al quale siamo abituati

di affetti veri e cortesie tra pari

intorno a lei un deserto rovente

dove un gesto mùtila i malati

stritola i perdenti ed arma i sicari

cancella gli sconfitti e gli umiliati

domina schiavi e clandestini vari

dove la strada di casa è perduta

dove la donna nera è prostituta

Venuta dall'altra parte del mondo

dov' è vissuta ed è stata bambina

dove ha studiato per far la maestra

ora pratica il commercio più immondo

rinchiusa in una vita clandestina

e chi sei tu che stando alla finestra

tranci giudizi come una faina

su tale umanità turpe e maldestra

che contratta a poche lire un rapporto

per riscattare il proprio passaporto?

VINCERANNO I COMUNISTI

Vinceranno i comunisti

Mangeran tutti i bambini

Preparati a pezzettini

Nella salsa del ragù

Bolliran tutti i vecchietti

Non importa se magretti

Ah, i cattivi comunisti

Sodali di Belzebù

Però, quali comunisti?

I trotzkisti o i miglioristi?

I cinesi o gli albanesi?

Oppur la variante indù?

Ma che importa, i comunisti

Tanto sono tutti uguali

Ben crudeli e sanguinari

Senza humour né tivù

Se verran gli stalinisti

Marciremo come cani

Chiusi nei gulag padani

Di Novara e di Cantù

Se verranno i cambogiani

Seguirà deportazione

Di metà del meridione

Nella zona di Carrù

Se verranno su i trotzkisti

La rivolta permanente

Schiaccerà il vil serpente

Che fa il nido alla tivù

Se verranno gli albanesi

Ci vorranno pochi mesi

Moriran tutti i borghesi

Senza il nome di Gesù

Se verranno su i maoisti

Non più chiese non più Dio

Non più papa o Padre Pio

Né Radio Maria mai più

Se verranno i miglioristi

Così untuosi eppur cortesi

Case fabbriche ed arnesi

Toglieranno a chi sai tu

Dai riccastri liberisti

Ai modesti proprietari

Fino ai sottoproletari

Senza il becco di un tutù

Se verranno poi i marxisti

Leggeranno il Capitale

Fino a farci addormentare

Con la barba che va giù

Da superbi economisti

Chiameran tutti a lezione

Sulla gran rivoluzione

Contro ogni schiavitù

Vinceranno i comunisti

Mangeran tutti i bambini

Preparati a pezzettini

Nella salsa del ragù

Bolliran tutti i vecchietti

Non importa se magretti

Ah, i cattivi comunisti

Sodali di Belzebù

Guarda e impara i comunisti

Sono proprio tutti uguali

Ben crudeli e sanguinari

Senza humour né tivù

Dai burocrati ai baristi

Dai cantanti alle madame

Sol miseria morte e fame

Dal compagno Belzebù!

LA MEDICINA DEL MAL D’AMORE

Poche gocce giornaliere

Diluite nel bicchiere

Appena sveglio e prima di dormire

Quando sono debole alla malinconia

Se sento che sta per arrivare

Una crisi so che cosa fare

Alle pillole ricorro

Quelle a base d’acrimonìa

Nei casi gravi

Mi salvo solo con l’intramuscolare
Doppia dose per dimenticare te

Per fortuna succede raramente

Nella cassaforte delle medicine

Appesa al mio ventricolo sinistro

Ne conservo un’ingente scorta

Così non rischio di restarne privo

In questo modo miserando

Da alcuni mesi sopravvivo

Pur scontandone

Gli effetti collaterali

Un lieve rincoglionimento

Non dissimile da quello ordinario

Una tristezza feroce e vorace

Che non mi dà pace

Ma il mio cuore è bambino

E malgrado il bugiardino

(credimi, ho letto attentamente le avvertenze)

Non ho capito appieno

Se questa medicina

È solo un anestetico

O un veleno

Forse è per questo

Che muoio lentamente?

FIOCCO DI NEVE

Fui buttato fuori

In mezzo alla bufera

A roteare giù nel cielo nero

Fui buttato fuori

Insieme ai miei fratelli

A turbinare a dieci sotto zero

Insieme ai miei fratelli

In vento di sfracelli

In tenebra di nuvola e di cielo

Insieme ai miei fratelli

Candidi e solenni

Discesi turbinando giù dal cielo

Finì la notte nera

Finì con la bufera

E il sole venne a spargersi nel cielo

Potemmo allor vederci

Già semi sciolti e guerci

Sull’argine posati in bianco velo

E’ patina leggera

La neve di pianura

Due giorni dura appena ed anche meno

Nell’esistenza breve

Di noi fiocchi di neve

C’è qualcosa di simile all’umano

C'E' UN'ITALIA MIGLIORE

c'è un’Italia migliore di quella che vedo dalla finestra

migliore di quella miserabile che vorrebbe la destra

un’Italia che studia

che decide e si schiera

che cresce e che scrive

un'Italia che spera

che sogna e lavora

che suda e che vive

c’è un’Italia migliore di quella che vedo dal mio balcone

migliore di quella che emerge dal tubo della televisione

un’Italia che ascolta

che accoglie e ragiona

e se promette mantiene

un’Italia perbene

che se c’è da pagare

paga in prima persona

c’è un’Italia migliore di quella che vedo sputarsi agli incroci

di quella che vedo inchiodata alle croci sui marciapiedi

un’Italia migliore

irriconoscibile

nei luoghi comuni

niente mandolini

e spaghetti e nemmeno

noialtri a puttane

SECOLO

Sono nato nel cinquantanove.

Nel settantasei il novantacinque era lontanissimo,

Un punto indistinto nel futuro remoto.

Chissà perchè, m’ero fissato che in quell’anno,

In un particolare giorno a fine maggio,

Sarei morto.

Non sono morto. Era una bufala.

Oggi, nel duemilaundici, la rete si estende.

E i figli diventano grandi.

Oggi, il novantacinque è lontanissimo,

Un punto indistinto nel passato remoto.

Infatti.

E’ trascorso più di un secolo.

GIRAVOLTA

O giravolta sul tempo che batte

Il tappo salta il coperchio scotta

Il letto ribalta s’accende la lotta

La tromba rimbomba di note mulatte

La corda è percorsa finché non è rotta

Sui tasti le dita si muovono matte…

Si affronta la vita con denti da latte

Abituati solo a morder ricotta…

Atroce un dilemma il pedale dibatte

Se contro la cassa è tenue la botta

C’è il rischio che il ritmo si muti in gavotta

O il tiro mantiene che piace alle gatte?

Il basso si esalta intanto che trotta

E l’ancia non tollera critiche astratte…

Si affronta la musica con mani da latte

Salvo stupirsi se sa poi di caciotta…

O cantilena meticcia ma dotta

Intruglio solenne di frasi fatte

Vorresti stupire con toghe e cravatte

E invece drappeggi come una canotta

Vorresti godere di un dieci in condotta

E arpeggi gli armonici delle ciabatte…

Si affronta l’amore con baci da latte

Salvo scoprire che è una mignotta…

Sincope tango frullo di bacchette

Lampi di spazzole tuoni e saette

Dove va il mio cuore, dove va?

Che farà senza di te che farà?

ALLE NOVE DI UN MATTINO PICCINO

Alle nove di un mattino piccino

Sei arrivata come una piccola fata

Sei arrivata come un inizio di fiaba

A raccontare la tua storia dorata

Non s’è stupito chi ti stava aspettando

Che già tutto sapeva tranne il quando

Sei arrivata come una piccola fata

Alle nove di un mattino piccino

Alle rive di un mare piccino

Sei giunta come una piccola vela

Cullata dalle acque smeraldine

Dall’inchino delle tenere ondine

Sospinta dalla corrente leggera

Dalla carezza di una piccola brezza

Sulla sabbia dorata ancora straniera

Ti sei adagiata come una piccola vela

Sul sentiero di un cammino piccino

Sei partita per la tua piccola meta

Sei salita per boschi e vallate

Le piccole scarpe si sono consumate

Hai camminato d’estate e d’inverno

Hai conosciuto il saluto fraterno

Del sole diurno del freddo notturno

Lungo il sentiero di un cammino piccino

Alla fine del tuo viaggio piccino

Arriverai dove il piccolo mondo

Diventa sfuggente corroso evasivo

Dove il respiro s’accorcia cattivo

Lì troverai le rive del mare

La vela dorata le tenere ondine

Ritornerai la piccola fata

Che giunse alle nove di un mattino piccino

SE IO SAPESSI

Se io sapessi che le tue mani

Vibrano come tanti come piccoli cristalli

Io ti direi di affilarne la punta

Dammi carezze di unghie!

E sfolgorarne le due lame rasenti

E ritagliarmi esatto nei contorni

Per poter essere ovunque portato

Poggiato sul tuo seno tutti i giorni

E se fossero i tuoi occhi proiettori

Al tatto incandescenti io vorrei che tu

Fotografassi i miei lati migliori

Perché potessi poi guardarti di più

Stampato da quel vetro che hai in cucina

O dal tavolo che siedi ogni mattina

NEL PRESEPIO

Per sottrarmi agli uomini cattivi

Mio padre mi nascose in un presepio

Nella casetta del calzolaio

Stavo come per gioco dapprincipio

Mio padre mi diede un po’ di cibo da pollaio

E mi disse di restarmene in silenzio

Poi uscì e non tornò mai più

Ed io rimasi solo col Bambin Gesù

Finché vennero gli uomini cattivi

In divisa urlando ordini assassini

Li vidi al riparo delle palme

Portare via famiglie con bambini

Però davanti al mio presepio inginocchiati

Pregarono mettendo l’arma giù

Dopo di loro solo letti abbandonati

Con me solo silenzio ed il Bambin Gesù

Finché vennero due bambini biondi

Che parlavano la lingua dei soldati

Non sapevano né il come né il perché

Giocando coi Re Magi inanimati

Dalla tettoia del falegname

Spiavo i loro volti rosei e tondi

E stavo zitto e avevo fame sempre più

Ed ero solo con il Bambin Gesù

Finché dopo giorni giorni ed anche mesi

Di penuria ed immobilità

Caddero le bombe sulla città

Come quando cambia il tempo a primavera

Dalla casetta del mugnaio

Guardavo gli incendi rischiarar la sera

E quando il muro esplose e venne giù

Saltai fuori con il Bambin Gesù

Fui trovato addormentato sul selciato

Con in mano ancora stretto il Bambinello

Non più uomini cattivi mi fu detto

Né presepi che facessero da ostello

E nel ricordo di una fame che bruciava

E di un presepio che non c’era più

La vita dal di dentro m’incitava

Sicché lasciai l’infanzia per la gioventù

Senza sapere che cosa mi aspettava

E che ne avrei fatto del Bambin Gesù

CIO’ NONOSTANTE

le promesse non mantenute

le menzogne ripetute

l’andazzo tra il faceto e il serio

e i processi bloccati d’imperio

per tacere dei vari altri eccessi

tipo il conflitto d’interessi

o il sacro rito dell’inchino

per certe donne a lui vicino

o l’additare a capro espiatorio

i comunisti, quando è notorio

che i poverini, come Gesù,

da quella croce non scendono più

o la mediatica copertura

ininterrotta e duratura

cui s’accompagna naturalmente

il vittimismo del finto perdente

poi ricordo all’asino e al bue

l’antica iscrizione alla P2

nonché i dubbi tendenziosi

di fare affari con i mafiosi

il disinvolto sdoganamento

dei neofascisti anche rammento

gli stessi fessi che da questi amici

si sono fatti inghiottire felici

poi la smania di apparire

giovane sempre oltre ogni dire

con il trapianto dei capelli

e la tintura a farli più belli

quanto al cruccio della statura

pur se avara fu madre natura

pone rimedio il re dei pacchi

come sa lui, rialzandosi i tacchi

infine le ville ed il denaro

tutto quel lusso pataccaro

così evidente ed ostentato

e quasi sempre ahimè rubato

se con l’autoguarigione

par già un dio agli italiani

l’obiettivo di domani

è uno solo: resurrezione!

…

ciò nonostante

il Paese è festante

il consenso aumenta

è il doppio di trenta

ciò nonostante

il Paese è osannante

la gggente è contenta

la fiducia aumenta

ciò nonostante

-me ne accorgo da me-

qualcosa mi sfugge

e non capisco cos’è

UN GIORNO

un giorno tutto questo fango

si muterà in oro

questa disperazione diventerà allegria

le lacrime che oggi piangerai ancora

ti terranno a galla sul dolore

e tutta questa malinconia in cui oggi sembri annegare

asciugherà senza lasciare traccia

tutto questo tormento adesso inesauribile

si trasformerà in una risata dalla quale emergerai intatta

un giorno questa tristezza sarà solo una vaga memoria

forse me ne parlerai ancora una volta una sera prima di dormire

ascoltando l’acqua scendere lungo le grondaie

stringendo le tue gambe alle mie sotto le coperte

e tutta questa sciagura questa terribile inondazione

ti apparirà lontana

tutta questa cupezza sarà come una notte di pioggia

che al levare dell'alba cessa

ed è già un ricordo

al battere del tramonto